Autodelirio

Como si fuera posible

Obra de arte sin descanso

Como el viento inalcanzable

Que me llena de aliento

Tumbar tu existencia en laureles

Arribar al desierto de la duda

Prender fuegos a santos descollantes

O cortar la yugular al deseo

Escribir sin hacerlo

Como el poeta que no soy

Y que igual muere dentro

De un puñado de letras etéreas

Qué más da si el existencialismo decae

Si se desborda el afecto en efecto

Dominio de una la mariposa caótica

En el delirio de mis aciertos

Asqueado

Como si no hallase placer en el estar triste
que la condena de la pena se hace ligera
como alas grises que levantan tus pensamientos
oscuros por dentro, hirientes por fuera
Ahi estás, en el drama
de esta existencia sin latido
de este caos colectivo
donde no hayas ninguna salida
Sientate y no llores
porque ni las lágrimas aquí valen
sólo el darle vueltas al pensamiento
quieto, sin salida y lleno de mierda...

Tormento III

Deja que me cosa los labios
con el hilo de la fría angustia
dejame callar tu nombre
y meter mano a mis entrañas
A quién hay que matar?
a la esperanza inutil
bilis de toda consciencia
a esa madre que llevas dentro
a las doctrinas que atan tus alas
Deja que me cosa los ojos
con la pita de los temores
ciego ante todos y todo
revueltos en mierda y lodo
No hay qué mirar
y no hay qué decir
sólo resignarse
porque hemos fallado...

Como salga

Si tal fuera la salida
como un disparo en la sien
para olvidar una afrenta
o quizás aliviar una sensación
una llamada no realizada
o la distancia tan marcada
desierto de desencuentros aún pendientes
no existe ninguna solución
Torturar la propia idea
degollar una representación
si total el mundo no es perfecto
pero no estamos preparados
para tal imperfección
que las gotas no son uniformes
que la simetría es sólo un sueño
que nada está bajo nuestra orden
y que hagamos lo que hagamos
la terminamos cagando igual.

Absurdo 1

Quiero empezar en este instante
como si tuviese algo que decir
que fuera relevante a este mundo
incesante de obras truchas...
Pero, para qué juzgar de antemano
cuál purgatorio poético
si el sinsentido está en todos lados
y por más que escribo
no digo nada.

Tormento II

Meter a Dios en la juguera
junto con la carne putrefacta
al angel de su muerte
a mi musa bienamada
adornar con palabras
bonitas y "rimantes"
eso en un nocturno
no es nada desafiante
si el mundo es un absurdo
la existencia hilarante
puesto que es sólo vacío
y versos llenos de aire...

Resignado

No tienes forma

Podría y querría

Seguir puteandote Samael

Culpándote de todo

En la representación de un ángel

Con capa negra y hoz en la mano

Pero no eres más que eso

Un proceso

Una certeza

Sin tiempo ni aviso

Sólo sé que estás y serás

Parte innegable de mi vida

En tantos funerales y entierros

En tantas tumbas sin sentido

Hasta que yo llegue al río

Ese griego del olvido

Tendré que seguir y esperar

Lo inevitable en este camino

Que quiéralo o no

Caminas conmigo.

Una Idea

No podría inventar metáforas

sociales o nocturnas

que sean dignas de ser leídas

como quien manifiesta una idea

Y sin embargo algo hay que decir

de este perverso sistema

que consume nuestro centro

No hay escapatoria

porque final y recursivamente

reeditamos la historia

de valores gastados

de actitudes mañosas

destripando al "otro"

por causas políticamente correctas

ni el Amor es suficiente

y la redención perdió sentido

tan fácil como lanzar la piedra

una molotov

para luego persignarse

en nombre de cualquier otro

Transcurre la vida

generaciones perdidas

con sus sesos finitos

y existencias dormidas...

INCc

Al final es tan absurda la existencia

Que no tiene razón lógica de ser

Ser moderno que se acompleja

Contra una sociedad que dicta su forma

No se acopla

Se retrae

Se deprime

Inventa pastillas para seguir adelante

Funcionando

Modernamente o maquinalmente

En la cinta de ensamblaje

Que no para nunca

Enajenado del espíritu

De su esencia y sin ser substancia

Como aquel que se hizo barata

Por allá cincuenta años atrás

Qué hacer entonces?

Si la meditación también fue vendida

Y el Zen viene en bolsas de té

Dónde recobrar lo nuestro?

Antes que el tiempo se nos arrebate

No hay opciones afuera...

Para qué “ser en el mundo”

Si el mundo no quiere ser en ti…

No puede… ¿o no nos damos cuenta?

Acto Poético

… me costó entender que al final, era yo quien sobraba…

De transiciones

Uno muere muchas veces durante la vida. No solo tenemos duelos, muertes de otros seres queridos, sino que muchas veces morimos nosotros también. Dejamos de ser lo que fuimos, nos transformamos en un proceso que suele ser doloroso, lento, agónico... Y morimos. Hoy yo agonizo contigo, camino a paso en este proceso de cambio, agonizan mis ganas, mis ansiedades, mis creencias. Se agotan las fuerzas, la energía y el empuje. Aparece la noche eterna, oscura, sin Luna...
Y te necesito... pero tu ausencia es la razón de mi muerte. Nos sacrificamos en un altar de bellezas y dudas, en una proyección duditativa de nosotros mismos, en un miedo intenso al futuro solitario de nuestras almas y en un inmenso mar de nostalgia que clama por la compañía del otro...

Uno muere muchas veces durante la vida. Pero esta muerte no será la última y estamos hecho para poder renacer, volver a esta realidad de forma distinta, metamorfoseados (a lo mejor kafkianamente) tenemos la capacidad de retornar al discontinuo de la vida siendo ya no los mismos. Es ahí cuando te quiero reencontrar. Somos tiempo y esperanza en el dolor, en la agonía.
No soy delfos ni mucho menos, ojala pudiera conocer el futuro, se haría más fácil esta transición, y aunque muera intranquilo, es esta esperanza de un reencuentro distinto, lo que apacigua mi corazón... no sabes cuánto te ansío a mi lado, cuánto te necesito en mi lecho...

Des/velo

Ya es de noche, no me buscas o no te encuentro, no lo sé… desespero, fantaseo y me aterro. El desconocimiento abre una olla de pavores indómitos e incontrolables a mi imaginación. Confío y sé, pero necesito confirmación, saber si la distancia es en la ecuación igual a olvido y perdida, saber si sientes en sincronía o ya eres inmune al recuerdo… saber si te sientes tan en falta como yo, si la necesidad es compartida o si la abstinencia hace el mismo daño… o solo si es que hay abstinencia… búsqueda… indiferencia… apatía… ninguna emergencia… agonía o si sólo y solo ya morí.

Ya es de noche y no quiero ir a dormir…

Reflexiones o Cartas, no lo sé...

Si antes el tiempo se detenía en nuestros encuentros, como espectador privilegiado de la fusión de dos mundos, de la mezcla de dos cuerpos y la unión de nuestras almas, lo agradecía, lo disfrutaba, por que todo se detenía para ser de nosotros y éramos, en esos instantes, a lo mejor no dueños del mundo, pero por lo menos de nosotros mismos.

Hoy el tiempo pasa igual de lento, avanza con cada tic de las manillas del reloj, ya no para maravillarse, sino que para burlarse, de mis emociones y pensamientos…

Se hace tortuoso el camino, desde el despertar desocupado hasta la noche invasiva, teniendo que hacer cosas que no se quiere, dominando expresiones socialmente indebidas, de una tristeza amarga, de una pena infinita y una angustia latente.

Cualquier recuerdo, hecho, sonido, olor o palabra es un atentado a nuestras defensas y se agolpan para intentar desmoronar un alma frágil y solitaria, que no tiene ganas de mostrase, de expandirse socialmente. Que no quiere explicar, no quiere contar y entonces, se oculta. Y llega la noche, presumiendo un descanso, pero la oscuridad y su velo permiten a las imágenes insolentes y a los recuerdos evadidos durante el día, tomar nuevas formas y energías, para un embate aún más fuerte… se agradece entonces la soledad cuando todo lo demás duerme, porque puedes expresar tranquilo, en lágrimas y dolor, todos tus miedos y abandonos, tu soledad histórica y tu futuro patético. Porque no emerge ninguna otra cosa… fantasías nostálgicas y focalizaciones miserables de la existencia que paradójicamente te hacen sentir vivo… a lo mejor esa puede ser su función…

Reflexión

No, los hombres caídos no necesitamos el sol, necesitamos la Luna, y una canción melódica, sin letra, para poder pasar las penas en la tranquilidad de una noche al aire libre, con el viento limpiando nuestras mejillas y el cielo a nuestras anchas.
No, no queremos el día, la luz brillante es para quien puede amar, no necesitamos ergo ver nada, mas que nuestras intenciones ocultas, nuestros sueños perversos y nuestras lúgubres almas, erráticas dentro de fantasías inconclusas que siempre la tienen a ella como protagonista. Así es la pena y la caída, el sabor amargo que dejan los recuerdos cuando pierden referencia futura… de qué sirve recordarte si no puedo proyectarte ni trascenderte? Solo para mortificar mi suerte y desdichar mi alma, porque el mundo se ríe de mi por haber perdido… por no tenerte…

No existen recuerdos bonitos cuando quien los creó abandona, es sólo dolor que con el tiempo se aletarga, se vuelve nostalgia, pero no desaparece, no cuando lo que sentimos fue real….

No, los hombres caídos no necesitamos el sol, necesitamos la Luna y una canción melódica, sin letra, por ella y para siempre…

No quiere decir que vivamos en tinieblas vampirescas y nos sumerjamos en un romanticismo medieval literario que hoy no tiene sentido. Seguimos, cuales cuerpos vivientes y sociales, haciendo un “como si” de la vida cotidiana y acaso normal, carente de afectos compartidos y sobrepoblado de emociones privadas. Seguimos viviendo de día, alumbrados por el sol… pero no sentimos, no hasta que llega la noche con su quietud y nos regala ese instante de encuentro con uno mismo y con ella, en el silencio, en la calma terrorífica, en la punción dolorosa del tormento a oscuras. Y necesitamos revivir el pasado, el dolor, la fantasía, para poder acercarnos un poco a lo que ya no está, para sentir que aún estamos vivos y que nuestras vidas no son una película que pasa en vano sin ser vista por nadie, somos entonces contadores de nuestra propia historia, acomodando sucesos a nuestro antojo, compartiendo lo que a la luz no podemos ni queremos compartir, atreviéndonos a hacer lo impensable y logrando ser quienes queremos ser… es ahí cuando pienso en ella, cuando más la extraño.